Garabateo cuando pienso, trazo cientos de líneas, rayo las hojas de mi libreta, que ya está más llena de trazos y figuras que de mi trabajo, más llena de lo que realmente debería estar.
Pero no, estas hojas están repletas de todo lo que dibujo cuando pienso en ti, cuando me pregunto por qué, o de cuando tengo ganas de salir corriendo y encontrarte a la mitad del camino.
Las líneas son cada vez más perfectas, más rectas y definidas, pero aún no logro descifrarte a ti, ni a mi ni a nada de lo que pasa, o pasó, elige el tiempo que quieras, simplemente no hay nada más que yo pueda hacer aquí.
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